Хозяйка серых дней

Ноябрь. Вечер. Снег летит устало.
В камине угли тлеют, как тоска.
Меня к кровати простынь приковала,
и тяжесть давит в области виска.

А в кресле гостья. Молча, без упрёка,
сидит, укрывшись пледом до бровей.
Пришла без стука, села раньше срока,
хозяйка серых, безысходных дней.

«Привет, Апатия. Прости за беспорядок,
за то, что здесь никто не предложил
ни чая, ни бесед, ни шоколадок...
Я просто выдохлась и выбилась из сил».

Она в ответ лишь уголком усмешки
чуть тронула сухие губы. Взгляд
её был пуст, без ярости и спешки,
как раньше, сотни лет тому назад

она вот так сидела в чьей-то спальне,
смотря на блики сонного огня…
«Не суетись, – был голос инфернальный, –
не нужно развлекать и ждать меня.

Я не из тех, кто требует застолья,
кто жаждет шуток, лести и вина.
Я просто рядом. Я делюсь безвольем.
Со мной уютна даже тишина.

Тебе геройствовать не надо, знаешь?
Не нужно биться, строить, побеждать.
Ты просто спишь. И тихо угасаешь.
И в этом тоже скрыта благодать.

Так что лежи. Смотри, как пляшут тени.
Не думай о несбывшихся мечтах.
Я – лучший друг твоей осенней лени,
осевшей пеплом в волосах».

И я молчу. Что я могу ответить?
Она была по-своему права.
А за окном гудит бездомный ветер,
срывая с веток прошлые слова.