Ноябрь...

Ноябрь приходит медленно и жёстко —
как правда, от которой не уйти.
Он холодом сшивает тонкой стёжкой
все раны, что не в силах мы спасти.

Он пахнет затуманенной тоскою,
сырой землёй и сдавленной судьбой.
И пеплом слов, которых мы не стоим,
и тенью тех, кто был когда-то… свой.

Ноябрь не плачет — он уже отплакал.
Устал кричать. Устал шептать в ночи.
Он ставит в сердце медленный, но факел —
чтоб помнить то, что лучше бы забыть.

Он длинный, как дорога без обочин,
где фонари дрожат, как старый страх.
И кажется — ещё чуть-чуть, и сточит
он душу, как зима сточила снег в степях.

Но в этой серости есть странное спасенье:
когда так пусто, что не больно жить,
и тишина — не наказанье,
а мгновенье,
в котором можно
выдохнуть,
забыть.

И стать чуть легче.
Чуть светлей.
Невольно.
Пока ноябрь смотрит в глубину.
Пока его прохладное «довольно»
стирает в сердце лишнюю вину.


Рецензии
Здравствуйте!

В резюме вы говорите, что не можете существовать без поэзии. Заинтересовался чем же вы в поэзии дышите. Прочитал случайное стихотворение - оказалось это традиционная женская любовная лирика. Большинство авторов женщин безотносительно своего возраста имеют запасной вариант посадочной полосы в жанре любовной лирики. Стих зашел. Проголосую зеленой кнопкой. Хочу обратить внимание автора на одну строку. Факел нормально рифмуется на отплакал, но в развитие образа вы не можете заставить его чего-то там ставить «медленный» в даном контексте. Это легко исправить, но решать всегда автору на тему что,как и почему.

Удач автору!

В.

Виталий Гайдачук   21.04.2026 15:38     Заявить о нарушении