Тексты от Смерти

Писатель лежал в кресле, уткнувшись в телефон, прокручивая ленты новостей и мемы. За окном медленно садилось солнце. На столе рядом — компьютер,  в котором все тексты перепутались  и пустая чашка кофе.

В дверь тихо постучали.

— Я пришла, — твоя муза. Писатель снова увидел черный обтягивающий корсет и ржавую косу.

Он лениво поднял глаза — там стояла Смерть, спокойная и непреклонная.

— Опять ты? — пробормотал писатель. — Послушай, у меня дел полно: соцсети, сериалы, даже цветы полить надо.

Смерть молча подошла и склонилась над его столом, как будто читая его мысли.

— Ты знаешь правила, — сказала она. — Сам не пишешь, вот и гоняют меня к тебе.

— Да брось, — вздохнул писатель. — Я не герой эпопеи, я ленивый человек. Но хорошо, что ты не можешь просто забрать меня.

Он взял телефон и, шустро начал писать. буквы выстроились в слова,как всегда вдохновения  было только перед ее приходом.

Прошло несколько часов. Смерть притихла в  уголу, наблюдая и не торопя.

Когда Смерть снова пришла, он протянул ей лист с новым рассказом, написанным почти на автомате.

Она прочла, улыбнулась — и на время ушла.

Она усмехнулась.

— Не я одна читаю твои рассказы. Ты ещё интересен.

Смерть взглянула на него с лёгкой иронией и исчезла в тени.

Писатель расслабился и вернулся к телефону, понимая, что игра продолжится.

Каждый раз, когда он откладывал перо, Смерть возвращалась, напоминая, что истории — его плата за жизнь.

Он стал мастером оттягивания неизбежного, ленивым творцом, чья лень и прокрастинация сделали из Смерти музу.