Камень Времени

Красное время капало кровью, синее – медью, зелёное – медом.
Люди плакали солью, подтирались бумажками, власть распухала, сидя на нефти и спекулировала газом.
Регионы соревновались в обустройстве могил и венков, а в школах уже мало было стен для галерей про павших героев.
Местные в кустах давили на водочку и шептали «Мать твою», на улицах и площадях приезжие кричали «Акбар».
Звезды на башнях хитро мерцали, щурились и криво ухмылялись. И шло это все по плану.

Время течёт, сочится, бежит, крутится.
Оно скрипит, охает, ворочается, меняет кожу, трескается, покрывается ржавчиной, обрастает мхом и печатями. Но только одного оно не умеет — возвращаться.

Однажды оно у всех на глазах почернеет, закипит и пойдёт трещинами, начнёт крошиться, и бесчисленными обломками падёт — как скала в бездонное море остывающей вечности, подняв до небес невиданную волну, неслыханный грохот и мириады сияющих брызг. И застынет. Превратится в камень молчания.
И далее уже ничего не будет — ни сказать, где «вчера», ни узнать, что «потом».
Ибо некому будет говорить.
И некому — слушать.