Дорожная пыль

     «Больше всего в жизни я люблю дорогу..
Это — моя стихия, мой промысел. Уезжая, я испытываю тревогу. Прибывая на место — скуку. И только сам путь вызывает во мне взрыв адреналина и желание похулиганить. Я гляжу в окна авто и мир представляется мне огромной лоханью с приключениями. И нет злых или добрых, а есть те, кто мне повстречались.

   Во мне много воспоминаний, о проложенных тропах, трактах, магистралях. И даже намётки, пунктиры прежних маршрутов тоже колеблют память.

Навигация не возникает сама по себе — она цельная и направленная. В неё включены не только пункты, сроки, надобности. Условия пребывания в поездке и на остановках. Но и мелкие детали — вроде, сезона; случайных пересечений судеб;  реакций на происходящее. Я, отправляясь «в полёт» уже знаю, что ждёт меня. Будет ли затея весёлая и лёгкая. Или трагичная, с потерями.
И всё же, я собираю дорожную сумку. Лью в термос горячий кофе. Покупаю на заправке пирожки. И еду, еду..

Это — важно, откуда ты срываешься в дороги. Я — из дома.. Мой дом всегда ждёт меня и открыт моим новым впечатлениям и опытам. Он не осуждает меня за авантюризм. Он — со мной заодно.
Кидая на галошницу в прихожке связку ключей — за ней придёт моя соседка, или подруга, или дочь.. — я уверена. Цветы польют, пыль сотрут, эффект присутствия создадут. И это — важно. Кто у тебя за спиной.
 
   Перед отбытием у меня всегда возникает мандраж. Лихорадка ожидания! Я успокаиваю нервы, включаю музон — ретро, обычно. И выруливаю из двора. Навстречу переменам.

Дорога — это движение, жизнь. Всё на ней привычно: указатели; разметки; девочки-путанки, тормозящие дальнобоев; бродячие псы по обочинам; бабки с корзинами и бидонами; придорожные ночные мотели. Ты вливаешься в неё, ты живёшь её бытием.
Плохой кофе, полусонная буфетчица, усталый водила за соседним столиком..

Каждый день, как новый эпизод в бульварном романе. То съезд не туда, то колесо пробил, то пропустил свой поворот. Бывают и стычки — шоссе подобно маленькой войне, в прифронтовой зоне. Чьи права — это ещё посмотрим.
 
     Моя история — история моих переходов. Я больше ничего и не умею. Но в них я умею всё!

Я шла по Дороге франков, через всю Италию, с севера на юг. И вела паломников к Святому престолу. Они падали в пропасть и болели от стужи; отставали и терялись. Их покидали силы и мужество и они оставались жить в каком-нибудь из попутных поселений. Нас подстерегали дикие звери и лихие люди. Мы валились с ног от усталости и падали без чувств от голода. Но мы шли..

Я охраняла крестовые походы - в чёрном плаще иоаннита. И не единожды..
Я была проводником у американских переселенцев. И — видит Бог! — это были трудные походы.
Потому, дорога в асфальте, с горящими по ночам фонарями и круглосуточными забегаловками. Для меня — лёгкая прогулка.
Я почти не утруждаю себя размышлениями — как всё будет. Будет! И это — главное.

   Периодически отзванивая оставшихся дома, я сверяю счётчик и ритм судьбы. Не произошло ли без меня нечто существенное, не случилось ли у меня то, что должно случиться совместно с близкими. Я не отрываюсь, я сопутствую..

Люди, которые возникают у меня на пути не являются препятствием. Я с ними взаимодействую, соединяя личные «нитки рока» с общественными. И новый узор кладёт реальность в архивы моей судьбы..

Автомобиль — не роскошь.. А вещь — в тон, масть, настроение. Я его не вожу и даже не управляю. Я с ним соседствую, он доставляет меня - куда мне требуется. Не набор запчастей, инженерной мысли, вдохновения дизайнера и посильного вклада рабочего. Но изюминка моего гардероба.

Если я «поражена», внезапно возникшей, роковой влюблённостью в Париж. То мой автомобиль — славный «Ситроен». И никто больше!
Если я мнила себя фермершей с американского ранчо. То моё авто — подержанный пикап.
А вот когда я — роскошная леди, пребывающая на Ривьере. То мне подайте кабриолет. И непременно жемчужно-серого отлива.

Когда-то я меняла кобыл на каждом переходе. Оставляя частичку пройденного во всех постоялых дворах. Сегодня я радую себя разными «средствами передвижения». Они — муар и грани моего быта.

Дорога — радость, боль и реалии. Только в ней ты познаёшь себя, на что способен...»