Ноябрь

Ноябрь постучался изнутри изжогой. Вчера я ел икру столовой ложкой. Так "брошенки" едят мороженное от стресса в американских фильмах двухтысячных. Они плачут тушью в мороженное и смотрят бесконечные мелодрамы, захлебываясь жалостью к себе. Икра ложкой, это не вкусно. Дефицит порождает наслаждение. Обилие - путь к выгоранию. По логике вещей, выживание - это вечный кайф недосказанности? То есть ради свободы восприятия жизни я должен быть свободен от ее спецэффектов физической наполненности? Я свободен? Возможно я стремлюсь к свободе. Теоретически. А фактически, икра ложкой это не комильфо. Я сейчас похож на персонажа книги. Много говорю ни о чем. Вот кот, он молодец. Поел, навалил свежую кучу лайков под картинкой жизни. Играет с солнечным зайчиком отбрасываемым моими наручными часами. Утро не по осеннему солнечное и бодрящее. Кофе будоражит стабильным желанием жить дальше, в день. Я в одеяле с дырой для головы и капюшоном. Такое домашнее пончо для ленивых. И обязательно рядом с моим балконом останавливается индивид с прибитой к голове кипой, этакий ранний птах и орет второму такому же дятлу : Коообиии! Коообиии!" Твою мать, раздражаешь, тварь. Я же пишу о прекрасном утре. Когда дефекация плавно переходит в удовольствие от жизни. У меня же, выходной. Закрой пасть, макака! Ма кара?(что случилось? иврит) Жить мешаешь эффектом своего присутствия в моей жизни. Я же о добром, сука, утре. Утречке...Дуло, говорю, залепи. Мешаешь мне творить добро, тварь. Разорался...кофе божественен. Фак ю ту!
Короче, реальность наступила ботинком на лицо. Хреновый я блогер. Не добрый. Но настоящий. Поэтому любите меня, даже если я так много пишу ни о чем. С добрым утром, пипл. И я вас...