Дорога домой

Она шла по совершенно беззаботной по поводу своего внешнего вида проселочной дороге. Осень уже давала о себе знать излишне любопытными ветрами и армиями сдавшихся листьев. Задумчивые стога  паслись на сонных полях, не обращая внимания на счастливую путницу. Просторы, стоявшие стенами вдоль дороги, бесцеремонно разглядывали  незнакомку, и о чем-то перешептывались между собой при помощи ветра. Небо ворочалось под коротким серым одеялом, пытаясь согреть под ним то свое больное горло, то  - холодные пальцы ног, а иногда оно сбрасывало его и уходило в космос, шуршало там упаковками, возвращалось и снова пыталось заснуть.
Розовый чемодан на колесиках испуганно вцепился ей в руку. Он не привык перемещаться по таким глухоманям. Но она не замечала его истерик, она думала о том доме, к которому приближалась. Его еще не было видно, но он точно стоял где-то рядом, она ощущала его присутствие. Не зря она попросила водителя автобуса высадить ее в этих краях. Тот очень удивился, так как остановок на том участке пути не предусматривалось. Но она настаивала. Она знала, что если проедет это место, то уже никогда его не найдет.
Она уже успела встретить некоторые странности на своем пути. Например, овец пасущих пастуха, летающих в позе лотоса коров, поющую блюз траву, повернувшиеся спиной лужи, отказывающиеся отражать что-либо, надписи на дороге на непонятном языке, возвышающиеся в глубь земли леса и поселки, тракториста несущего по полю трактор на своих плечах, застывших в воздухе птиц покрытых акварелью, шоколадные бревна, ползущие вдоль дороги…
Но всё это было такое родное. Всё это только подтверждало правильность выбранного направления. Ведь она шла домой. Туда, где отсутствовала уже много, много лет. Туда, где не была еще никогда.
- Дальше я не поеду, - сказал чемодан и остановился. - В мои колесики забилась грязь и вообще…
- Как хочешь, - сказала она, нежно коснувшись его главной молнии так, что все содержимое, утратив уважение к гравитации, вылетело наружу. – И без тебя обойдусь. Вы ведь знаете, где мой дом? – спросила она у вещей.
Одежда, обувь, косметика, собрание Набокова, кирпичи, отбойный молоток,  генератор псевдослучайных чисел уверенно кивнули и полетели на запад, срезая путь через поле, нервно искавшее правильный угол наклона.
Пустой чемодан остался стоять посреди дороги, голодные ветры один за другим залетали в него, и тут же разочарованно спешили дальше на поиск добычи.
А она шла дальше. Шла ночью сквозь железный дождь, еще полдня сквозь обломки солнца, встречая на пути свои вещи, неравномерно лежавшие на дороге. Шла, пока не нашла зашторенные лужи, а рядом - дверь в дорогу. Шла, пока снова не наткнулась на свой промокший пустой чемодан.
- Ты заблудилась? - спросил тот со злорадным сочувствием.
- Нет, не заблудилась, - ответила она с улыбкой, от которой два стога в поле загорелись. – Разве ты не знаешь, что это дорога и есть мой дом?

26 сент, 2016