Он вышел в сад не за покоем, а за ясностью. Кусты стояли неухоженные, как мысли, брошенные на полуслове. Он взял ножницы и начал стричь — не растения, а собственную рассеянность. Каждый срез возвращал ощущение границы, формы, ритма.
В тишине сад становился зеркалом: то, что было внешним беспорядком, откликалось внутренним. И когда линии кустов выровнялись, воздух словно стал плотнее — как будто мир признал порядок, наведённый человеком.
Он не написал ни строчки, но мысль уже родилась. Текст ещё впереди, но его первая буква — это звук ножниц, разрезающих ветку.
Дзен
© Copyright: Павел Савлов, 2025
Свидетельство о публикации №225111900678
Свидетельство о публикации №225111900678
Рецензии