Ореол сенсоксинового тепла

===
     Встаю, смотрю в окно, нет, на улицу, окна не заметил. Вроде сумерки, передо мной силуэт женщины, которая рисует, то, что раскинулось перед ней, а заодно и передо мной.
     Кажется закат, а может и рассвет, а может тут так всегда, Солнце на уровне горизонта. Вдаль уходит идеально отполированное что-то, нет, не стекло, что-то искусственное, сурастенит, не знаю, что это такое, само пришло в голову.
    От этой полированной Искусственным Интеллектом равнины отражается небосвод, причём активнее и глубже, чем он есть на этом полотне. А на поверхности этого плато отражаются трещины, или они там есть на самом деле. Они очень тонкие, даже изящные, светящиеся, словно нейроаксины в моей Нети, основе мой Нейросети, что-то вроде молний в моём детстве, только как бы под стеклом.
     Ах да, про женщину. Она была всегда здесь, пока я смотрел в глубь этой долины. Она была единственной, которая что-то делала. Кажется, она рисовала. Но перед ней, то на чём она рисовала, был не свойственный этому пространству материал, тканое лыковое полотно, с какой-то схемой. Одинокая женщина в платье с головы до пят. Она то разворачивает, то опять сворачивает своё полотно, и каждый раз там появляется что-то особенное, не то, что было вчера.
     Да, да, именно вчера, потому что она листала чью-то жизнь день за днём. Перед ней столик на штативе до пояса. Она поднимает руку и гальки из метеорита всплывают на воздух, которого нет и ложатся на... на дни её карты чьей-то жизни. Рядом с ней, с этой женщиной, находятся какие-то предметы, но точно не из этого мира, из латуни, из стекла, все пропитанные неонами, словно нервами. Мезометры, клеомпасы, карандаши с кероксиновой пастой. А посредине всего этого тёплый мягкий отсвет от простой лампы с моего стола из позапрошлой жизни.
     Ореол тепла повсюду.