Барон Суббота

 

 

Джунгли.

Никогда не был в джунглях ранее. Да, много читал. Фильмы… Вьетнам, американцы, вьетконг, вертолеты, стрельба, война …

Что я знаю о джунглях? Что там всем кранты…

- Да приятель. Это джунгли.

Голос раздался из-за спины. После долгих часов продирания в этом зеленом аду я наконец то вышел к мутной, коричневой реке. Присел на камень. Но… Видимо джунгли за спиной начали со мной разговаривать… Еще бы, подумал я улыбнувшись про себя, после всего что между нами было…

Я медленно повернул голову посмотреть какой именно пучок лиан или куст или дерево решило со мной поговорить. Но, это были не деревья. На соседнем камне, практически вплотную со мной сидела фигура. Контрастно смотрящаяся на фоне всего этого феерического спектра зеленого цвета зарослей за ней. Черный плащ, сапоги – «Казаки» со шпорами, грубые кожаные перчатки… На голове – Цилиндр. Черный. Лицо… Нет, это не лицо- это череп очень туго обтянутый кожей. Огромные впалые глазницы. Пустые глазницы.  Глаз в темноте их провалов не видно. На шее – куча бус и всяких фенек из костей и стекла. Похоже кости- позвонки животных. А может и людей… Я никогда не видел позвонки людей. И, неизменная  V образная куриная косточка. А как же, без нее наверно ни один ритуал ВуДу не обходится…

Ву- ду… погоди ка. Это же что то из местного фольклора и мистики… Ах да- это же… «Барон Суббота»! Олицетворение рока судьбы и смерти…

На до же, в этих широтах получается тоже он рулит. Не только в карибском бассейне ...

Фигура заговорила вновь.

- Да, приятель. Это- джунгли. И, не хочу тебя расстраивать, но тебе здесь не понравится.

Я закрыл глаза. Медленно осел с валуна на гальку узкого пляжа этой мутной реки… запрокинул голову. Все понятно. Значит та колючая хрень, об которую я изорвал все штаны, да и сам расцарапался до крови, была ядовитая…

Значит вот так все это будет, да?… Протухший труп на мелкой гальке  пляжа какой то узкой, мутной, вонючей реки в самых недоступных местах джунглей… Наверно и не найдет никто. Так, зверье всякое. растаскает на все стороны останки, а то, что покрупнее- смоет эта река в половодье. В следующем сезоне…

Так, че то меня понесло. Наверно это действие яда. Только странно как то  поздно он начал действовать. С тем непобедимым кустом я сражался больше суток назад. А может нет… Вообще все как то странно происходит. Ведь должен быть там какой то свет в конце тоннеля, типа легкость и я туда улетаю?

 Ничего этого не было. Наоборот, на плечи навалилась такая усталость и тяжесть, что я подумал, что даже опираясь спиной на валун, я не испытываю облегчения… и сейчас просто завалюсь от этой тяжести на бок…

Время текло. Река тихо журчала. Свет в конце тоннеля не появлялся. Я открыл глаза. Ничего не изменилось. Но Барон теперь сидел уже напротив меня и не мигая смотрел на меня своими пустыми глазницами.

Наверно смерть в этих краях приходит так. И в таком виде.  Нет тут тоннеля. И света… какой свет может быть в этих зарослях… и приходи вот это…

Вдруг все стало как то пофиг. А че дергаться теперь то?  Еще десять минут назад во всем был смысл. Был смысл продраться через эти заросли хоть куда то, пока я  в сознании. Успеть рассказать, хоть кому ни будь, где именно упал самолет с вахтовиками. Я еще смогу по карте показать хоть приблизительно квадрат поиска. Может кто  то там еще жив. Как я. В той каше было ничего не разобрать…  Все произошло традиционно абсолютно неожиданно. Ты ничего не понимаешь и ничего не делаешь, да ничего то и не можешь сделать.

При ясной погоде, абсолютно слабом ветре… Низколетящий над джунглями пассажирский «Эмбрайер» вдруг начал заваливаться вправо. Это только в кино тут же показывают кабину пилотов, которые судорожно тянут штурвал на себя, кричат в гарнитуру-  «MAY DAY!!! MAY DAY !!!», приборы бешено крутятся, а в центре внимания какая ни будь очень красная лампочка мигает надписью что то типа- « давление масла 0» ! И каждому зрителю сразу понятно, даже не разбираясь в лампочках и самолетах, что наверно что-то случилось с двигателем. Он сломался. Самолет без него лететь не может вот он и падает.

На самом деле из салона набитого заросшими мужиками, полгода работавшим в карьере на прииске, не видно что происходит в кабине у пилотов. И не понятно что происходит вообще. Самолет просто стал как то… тише что ли и, сначала плавно, а потом все сильнее, крениться на бок. И вот так, боком, как на санках с горки поехал вниз. Все быстрее и быстрее. Твоя задница отрывается от кресла, не смотря на то, что пристегнут, и, по привычке затянут наглухо ремнем. Ты начинаешь судорожно хвататься за спинку впереди стоящего кресла, перед глазами мелькает фигура какого то работяги, которая из своего ряда, левого, летит на правый. (Конечно же никто не пристегивался. Мы же все крутые!) И в этом полном не понимании что происходит, но полном осознании что ничем хорошим это дело не кончится, проходит десяток – другой секунд…

Потом сильнейший удар носом, все стадо пассажиров  резко, оптом, броском, летит, ломая по пути все спинки кресел, к первой переборке самолета. Носовой. Проламывает ее всей своей массой и …тут почему то уже нет верха салона самолета. Куда он делся, и когда? (даже успел подумать я). На мгновение яркий свет. (я даже увидел солнце!) и потом … Кажется у какого то фантаста, была эта фраза- «Лягушка в блендере… Все -в перемешку. Листы обшивки самолета, ветки, комья грязи…

Довольно не обычно сидеть пристегнутым в пассажирском кресле посреди зеленых зарослей.  Вокруг- одни джунгли, ни фрагментов самолета, ни тел…

«Наверно полетели дальше»,  почему то с юмором подумал я…

И угораздило меня лететь на этот алмазный прииск с проверкой ТБ…

Мне показалось что Барон слегка подался в мою сторону как будто хочет что то сказать. Я облокотился на локоть и с трудом привстал на колени. Оперся рукой о валун. Медленно встал. Ноги трясутся, но не хочется умирать на коленях или как то неказисто лежа на боку. Умру стоя. Буду крутым хотя бы в своих глазах. Ведь больше   и не видит никто. Наверно он хочет поговорить? Ну что ж. Давай по беседуем. Когда еще такой случай выдастся? ( у меня началась веселая истерия. Погибать так с музыкой).

- Барон, Вам не доводилось читать труды Карлоса Кастанеды? Во всех этих псевдо религиях и во всех смесях шаманизма и местного фольклора, а также  религиозных догматов пришлых просветителей, наблюдается интересная закономерность- уважительное и мистическое отношение к смерти. Больше положительное, чем пугающе и отрицательное. Как будто смерть -это явление подводящее черту под всем на свете и освобождающее человека вообще от трудности определения своего мнения по этому вопросу. 

Свобода.

-Ведь Вы же смерть, да? Я не сильно разбираюсь в ВуДу. Прошу простить. Но всегда побаивался этого культа.

У Кастанеды тоже есть целая отдельная философия отношения к смерти. Она- лучший друг. И этот друг, в трудных ситуациях у человека стоит у него за плечом и в нужный момент шепчет ему на ухо- посмотри какая это все херня по сравнению с тем моментом когда я приду за тобой и похлопаю по плечу со словами – « Пора…»

И человек вдруг понимает, что действительно, все что сейчас его колбасит, это абсолютная фигня. И ему сразу становится легче... Вот такая вот терапия…

Так кем Вы себя считаете? Лучшим другом, или … Суровым роком?

Что скажете Барон?

Суббота тоже встал. Подошел ко мне вплотную. Придвинул свое лицо к моему. Глазницы приблизились к моим глазам… Они пустые и… бездонные…

Да, тоннель все таки в этой культуре тоже присутствует.

Только без света в конце.

Что ж, сурово, но логично…  и без наивных ожиданий…

-Нет путник, я не читал книги Карлоса.

Голос Барона был тихим и спокойным

-Я вообще не читаю последнее время.

Некогда.

Много работы.

В Европе…