По весне так остро чувствуется, что жар,
в глубине души - то ли память, то ли след от ножа.
ты мои дела не выдохнешь, не вдохнешь -
здесь воздух немного сжат,
как бы ни было жаль -
все слова, все песни, все "привет-пока"
возврату и обмену не подлежат.
за окном июль, тоскливый ноябрь, не май -
вот такая помесь,
в это время ты, будто кегли, расставляешь все точки над "ай" или пишешь повесть,
все твои ковбои-канатоходцы падают к чертям, потому что провись,
учусь на чужих ошибках, а чьи-то руки обтягивают тебя,
словно пояс.
жизнь нам дарит стимулы в скользких стеклянных ампулах,
пусть там кто-то теряет вес, терпение и почти ручных ангелов
и внутри пластами уложена
чья-то любовь, будто камбала,
и кому-то судьбою даны не полеты в небо, а смерть икарова.
я боюсь разговоров, как проваленного
экзамена,
на второй день без тебя
сердце вжалось в грудную клетку
и резко
замерло
Как жаль
© Copyright: Александр Мухлынин, 2025
Свидетельство о публикации №225111900943
Свидетельство о публикации №225111900943
Рецензии