Из дневниковых набросков

Ещё её ночь не бывала столь яркой,

Столь огненной, яростной, дикой и жаркой.

Ступала по пеплу, что землю согрел,

По камню, что пламенем алым горел.


Безымянная шла, не оставив следа,

Лишь молча смотрела, как тлеет беда.

Огонь был повсюду. Он жадно лизал

Чужие дома, что из камня ваял.


Неведомый зодчий в далёких краях,

Вселяя в сердца первобытный свой страх.

Он крыши глотал, он взмывал к небесам,

И треск его вторился здесь и там.


Ноги несли её сами вперёд,

Сквозь узкие улочки,

Сквозь дымное марево, едкую гарь.


Её направлял некий внутренний глас

Туда, где пожара огонь не угас,


Где в самом средоточии злого огня

Решалась судьба уходящего дня.

И вот она вышла на площадь, где жар

Сплетался в чудовищный, огненный шар.

А в центре его, на престоле из плит,

Сидел тот, кто пламенем этим укрыт.


Не бог, не правитель, не демон, не зверь —

Лишь дух, что захлопнул последнюю дверь,

Что в город принёс очищенья пожар,

Приняв от безымянной гибельный дар.


Она подошла, не боясь обгореть,

Чтоб в огненном сердце его рассмотреть

Не злобу, не ярость, а только покой.

И он прошептал ей беззвучно: «Идём за мной».


И в пламя шагнула. И вспыхнул рассвет.

Ни города больше, ни женщины нет.

Лишь пепел холодный, что ветер унёс.