Искушение. Глава 22

Лондон
Месяц назад

Марго стояла у панорамного окна, босая, в тонкой шёлковой рубашке Романа. В руке — бокал «Шато Марго» 2009 года, того самого, который он открывал только по особым случаям.
Город внизу мерцал, будто кто-то рассыпал миллионы бриллиантов по чёрному бархату. Красиво. Холодно. Чуждо.

Роман ушёл три часа назад. Срочный звонок, короткое «меня вызывают», поцелуй в висок — и запах его одеколона, всё ещё висящий в воздухе. Она улыбнулась и сказала «лети», а сама осталась у окна — как всегда, когда он уезжал и оставлял её одну с его деньгами и своими планами

На столе тихо пикнул ноутбук. Новое письмо.
Марго подошла, провела пальцем по тачпаду. Экран ожил.

Папка «ФОТО».
Она знала, что найдёт внутри, но всё равно открыла — словно повторяла ритуал, от которого давно не могла отказаться.

Первое фото — Монако: яхта, белое бикини, тёплый ветер, Роман обнимает её сзади, подбородок на её плече. Тогда казалось, что солнце светит только для них.
Второе — Нью-Йорк, крыша «Рокфеллер-центра»: он целует её в висок, а в его глазах то самое выражение, от которого сжималось сердце.
Третье — Лондон, её крошечная квартира: она в его футболке, он готовит завтрак, а на её пальце уже блестит серебряный браслет — тот самый, который однажды просто исчез.

Воспоминания накатывали мягко, как волны, и от этого становились ещё больнее. Она провела пальцем по экрану, будто пытаясь погладить прошлое, удержать его.

Ноутбук снова пикнул — новое письмо.
От отца.

Одно предложение, как всегда:

«Ты должна удержать его любой ценой. Если он уйдёт — мы потеряем всё».

Ни привета, ни прощания. Только точка в конце, как приговор.
Она давно перестала разбирать, где долг, а где желание. Да и какая, к чёрту, разница.
Она знала, что значит «всё».

Компания её отца висела на волоске: долги, рейдеры, новые игроки, которые не стеснялись грязных методов. «АрКапитал» Константина Александровича — единственный, кто мог дать им кислород. И наоборот. Два старых волка решили объединить стаи, пока их не сожрали поодиночке.

Брак — не романтика. Брак — спасательный круг.

Она закрыла ноутбук и пошла в спальню.
В дальнем углу шкафа, за его рубашками, стояла маленькая бархатная коробочка.

Марго достала её, открыла.

Кольцо лежало так же, как и неделю назад: платина, бриллиант 3,7 карата, гравировка «R & M forever». Он купил его после поездки в Антверпен — пытался скрыть, но не вышло. Хотел подарить на день рождения. Но их очередная ссора и «командировка на три дня», закончившаяся фотографиями из Дубая с моделью, заморозили момент.

Подарок так и не был вручён.
Время так и не наступило.

Марго надела кольцо на палец. Оно село идеально, будто всё это время ждало её решения.
Она подошла к зеркалу во весь рост. Длинные ноги, тонкая талия, грудь, которую он когда-то называл «грешной». Глаза — холодные, как стекло.

— Я не для того выгрызала себе место под солнцем, чтобы всё потерять, — сказала она отражению чётко, без дрожи.

Кольцо Романа холодило кожу.

И тут память сама вытолкнула другой образ — мягкий, тёмный, запретный. Париж. Номер в «Ритце». Жак, гладящий её запястье, шепчущий, что она заслуживает настоящего мужчину, а не «папиного мальчика на коротком поводке». Тогда она почти поверила ему.

Марго усмехнулась.
Горько. Жестоко. Красиво.

— Брак настоящей любви не помеха, — тихо произнесла она и поцеловала бриллиант. — Прости, Рома.

Она сняла кольцо, положила обратно в коробочку и спрятала глубже.
Потом допила вино одним глотком и пошла в душ.

Горячая вода смывала запах его одеколона.
А в голове уже зрел план.

Потому что Марго никогда не проигрывала.
Никогда.