Из дневниковых набросков

В морщинах — узоры забытых эпох,

Где каждый изгиб — это вздох или слог.

В кругу их сказаний и древних наследий

Живут голоса и былых лихолетий.


У Первого, древнего, спросишь ответ,

Что прячет в себе угасающий свет.

Иди же к нему, позабыв о тревоге,

Где духи лесные хранят все дороги.


Там шепчет трава, там звёзды горят,

Там ветер вплетает в седые туманы

Легенды о тех, кто ушёл слишком рано.

Он встретит тебя молчаливым кивком,

С лицом, что изрезано мхом-стариком.

В глазах его — мудрость, что старше светила,

И память о том, что земля породила.


Не нужно речей, не тревожь тишину,

Прислушайся к ветру, взгляни на луну.

Ответ не в словах, а в безмолвном покое,

В том, как над землёй пролетает былое.


И в этих морщинах, в сплетенье веков,

Ты сам разгадаешь свой главный улов:

Что жизнь — лишь узор, где сплетаются нити,

И ты — его часть в бесконечном событии.