Он мне писал...

В окно прокрался луч восхода
И сделал красным мой портрет.
Ко мне спешил, не зная брода,
Поэт, надеясь на ответ.

Он мне писал: «Ты многогранна…»
И мне тепло от слов таких.
И добавлял, что я желанна –
Давно забытый мной мотив.

А я не знаю, что ответить…
Мне на любовь не хватит сил,
На сердце множество отметин –
Меня охотник подстрелил…

А этот далеко не воин,
Он как мужчина – рыболов.
Наверно, он любви достоин,
Коль автор столь красивых слов.

И он не носит хитрых масок,
И не похож на тех педрил,
Что для меня жалеют красок.
А он с чем только не сравнил!

То я в его мечтах девица,
Богиня пламенной мечты,
То я лесная дева-жрица,
Спасу его от маяты.

Меня назвал он водопадом
И каплей тёплого дождя,
И мне ему ответить надо б,
Но я давно в плену Вождя.

Ох, уж мне эти рифмоплёты!
Стакан-другой – и вот душа
Свершает дерзкие полёты,
Ночными крыльями шурша.

Он всё надеется на встречу,
И будет вновь писать стихи.
А вот возьму да и отвечу!
Невелики мои грехи!