твои строки

твои строки написаны кровью, бумага промокла от слёз.
кто прочтёт посланье твоё, тот подумает — ты не всерьёз.
но твои изрезаны руки, в твоём в смехе прячется крик,
если стал бы твоим, то Маяковским, а ты бы была Лилей Брик.

прошло столько лет, но храню, как коллекцию, каждый болезненный миг.
и помню прекрасно, как яд твоей смерти мне в душу однажды проник.
я тебя схоронил, но ты вдруг воскресла — живее, чем была,
я стал пустотой, когда догорел — без остатка, дотла.

моя смерть — это страшно, но хуже гораздо гибель любимых людей.
она — словно казнь через удары тысяч железных плетей.
с каждым взмахом больней и больней… эти раны не заживут.
кошмарнее лимба и ада; ужаснее, чем страшный суд.
королевой моею ты была, и ты же — моим палачом,
от рая и преисподней была ты ключом.

говорят, время лечит, но для меня всё было, будто вчера,
пока память жива — не будет вовек подведена черта.