Тебе я могу рассказать

Тебе я могу рассказать.
Я так и не встретил свою Любовь.

Был момент, когда мне начало казаться — не встречу.
Точнее, мир вокруг пестрел вспышками арок, а я оказался тем растением, что расцветает поздно, когда у других уже облетели лепестки и выпал первый снег.

А я… я только успел соприкоснуться губами с этим миром в мягкой улыбке.
И он— о, чудо — улыбнулся мне в ответ. Росинкой на паутине. Первым лучом в стылом окне.

Я открою тайну, которую ношу как зашитое в подкладку письмо.

Я даже ни с кем не встречался.

Но это не значит, что не было историй.
Они были.Тонкие, как акварельные мазки на влажной бумаге. Шепоты в полумраке, взгляды, продленные на три секунды дольше положенного.

Я берег их при себе. Как коллекционер старых ключей — безымянных, но прекрасных в своей тайне.

Потому что…во мне все так же прочно сидит понимание: это — не Она.

А значит, не стоит играть на ее струнах мелодию, которую они не могут издать.

Со своими же чувствами… я справлюсь. Я алхимик своего одиночества, превращающий свинец тоски в золото тишины.

Представляешь? Я тут посчитал.
Десять лет.

И я их не заметил.

Они прошли, как один длинный вдох. Как будто мы только вчера расстались — ты и я, моя невстреченная. Я все ждал. И в этом ожидании сгорело целое десятилетие, не оставив пепла.

Но знаешь, что я понял, смотря на эти пустые, казалось бы, годы?
Меня ждут удивительные времена.
То, что еще будет, предстоит, случится — оно фантастически прекрасно.

Потому что я не просто жду.
Я создаю.
Я— Волшебник.
А мир — мой холст.

И эти десять лет тишины были не пустотой, а грунтовкой, которую я наносил терпеливо и вдумчиво, чтобы теперь нанести цвета, которые ослепят само солнце.

Я научился смешивать краски из полуночного ветра и пыли уходящих поездов. Моя кисть — это мое дыхание.
И моя Любовь…она придет не как гостья, а как со-автор. И мы будем писать новую реальность на еще не тронутой стене вселенной.

Я не опоздал. Я приготовился.
Игра только начинается.