Сказка о Художнике и Хрустальном Замке

В одной далёкой стране жил талантливый Художник. Однажды он построил себе замок. Но не из камня, а из чистого хрусталя. И не просто замок, а идеальный дворец, где каждый купол был отточен до бриллиантового блеска, а каждый шпиль устремлялся к самым облакам.

Со стороны замок был прекрасен. Но жить в нём было невозможно. Он был холодным, и эхо в нём повторяло только слова Художника, любуюсь их звонким звучанием. Солнечные лучи, проходя сквозь стены, не грели, а лишь слепили глаза. Художник сидел в центре своего творения, окружённый блеском, но страшно одинокий.

И вот к замку пришли люди.

Первый гость подошёл к стенам и, щурясь от блеска, сказал:
—Невероятное творение! Оно напоминает мне чертоги Царя-Солнца, где всё подчинено идеальной форме. Скажи, это была твоя задумка — создать эталон великолепия, даже если внутри ему немного… пустынно?

Художник задумался. Он строил замок как продолжение себя, а не как символ. Но вопрос гостя позволил ему впервые увидеть своё творение со стороны — не как дом, а как произведение искусства.

Вторая гостья  прикоснулась ладонью к хрустальной стене и вздрогнула.
—Здесь так холодно, — тихо сказала она. — Моё сердце замерзает.  Я восхищаюсь твоим мастерством, но мне жаль, что я не могу ощутить тепло твоего очага. Мне кажется, если бы здесь был хоть один живой огонь, твой замок стал бы самым желанным местом на земле.

И Художник впервые почувствовал не гордость, а странную тоску. Ему тоже стало холодно.

Третий гость, старый Архитектор, долго ходил вокруг, а затем произнёс:
—Фундамент — несокрушим. Формы — безупречны. Но знаешь, что превратит эту крепость в дом? Несколько намеренных трещин, по которым поползёт дикий плющ. Окно, которое будет не идеально круглым, а чуть кривым, сколотым, чтобы через него была видна хотя бы одна-единственная яблоня. Совершенство отталкивает. Несовершенство — приглашает внутрь.

Художник посмотрел на свои идеальные стены и понял, что они не пускают никого, потому что в них нет ни одной щели, в которую можно было бы просунуть руку для дружеского рукопожатия.

И тогда подошёл четвёртый гость, тот, кто знал Художника давно.
—Ты построил себе мавзолей из собственного величия, — сказал он без упрёка, с печалью. — Ты замуровал себя в хрустальный саркофаг, чтобы все видели твой блеск, но перестали чувствовать твоё биение сердца. Бойся стать памятником самому себе. Памятники не млеют от запаха дождя и не плачут от старой музыки. Они просто медленно пылятся.

Наступила тишина. Длинная-длинная.

А потом Художник медленно поднял руку и коснулся ближайшей стены. Он не стал крушить свой замок. Нет. Он взял резец и…

…аккуратно прорезал в идеальном куполе окно, через которое стало видно вечерние облака.
…оставил на отполированном полу шершавое, неотшлифованное пятно, чтобы по нему приятно было ходить босиком.
…посадил у стены плющ, который тут же ухватился за хрусталь своими цепкими «лапками».

Замок не рухнул. Он ожил. Он перестал быть идеальным, но впервые стал настоящим. В него вошёл ветер, залетели птицы, а эхо научилось смеяться и умолкать, когда это было нужно.

И Художник понял, что его величайшим творением был не хрустальный дворец, а та уютная, живая трещина, через которую, наконец, к нему смогли войти другие.

---

 P.S. Не разрушайте хрустальные замки. Помогите их создателю увидеть в окне отражение яблони, в трещине — узор для плюща, а в тишине — возможность услышать чужое дыхание. Ваша задача — не критика, а ландшафтный дизайн души созидателя.