Шёлковый шёпот

Пусть платаны спят. Твои губы — шёлковый дождь на моих веках.
Мы не в Провансе — мы в комнате, где пахнет переплётами старых книг и тайной.
Ты касаешься меня, как художник, что пишет не красками, а дыханием...
Каждый стон — это мазок акварели на холсте рассвета.

Твои пальцы — не бриз, а стихи, что я пишу кожей, а не пером.
Мы не целуемся — мы пьём друг у друга молчание, как вино.
Ты находишь те струны во мне, что не знали ни имени, ни лада —
И звучат они хором мандолин, обжигая губы секретными аккордами.

Прикоснись, будто мы — последние хранительницы древнего ритуала —
Там, где бархат твоих бёдер становится алтарём, а вздох — псалмом.
Будто за окном — не город, а сад, где созревают запретные плоды,
Их сок слаще, чем обещания, данные мужскими устами.

Развяжи бант моей тоски нежнее, чем распускается роза в сумерках.
Ты — мой тайный язык, где «нет» значит «дай», а «прощай» — «прикоснись снова».
Мы не изгнанницы — мы беглянки из мира, где любовь измеряют поцелуями —
Наша карта нарисована на внутренней стороне запястий.

Оставь на моей шее следы нежности, что ярче, чем пурпур заката.
Пусть утро найдёт нас сплетёнными, как два виноградных побега —
Где не важно, чьи губы чьи искали, чьи пальцы запоминали изгибы…
Важно лишь эхо, что шепчет: «Это не грех. Это просто осень. Просто любовь.»