Тогда я понял...

Всё то, что было ведомо лишь мне,
Я одержимо собирал в палитру.
И всё, что так любил я на земле,
Доверить только мог бродяге-ветру.

Я образ проклинал, когда не мог
Приблизиться к земному идеалу,
И бесконечно горевал, что Бог
В моих трудах мне помогал так мало.

И... умер я, чтоб посетить Отца.
И вот, когда душа моя взлетала,
Тогда я понял сразу, до конца,
Что вовсе нет земного идеала.      


Рецензии
Правильная мысль. Будешь искать идеал – не будешь счастливым.
А счастье придет, когда осознаешь:
всё, что было собрано в палитру и отдано ветру,
Лишь часть большого, вечного пути,
Где каждый миг — бесценный дар и чудо.
С уважением!

Владимир Курочкин   22.11.2025 14:45     Заявить о нарушении
Спасибо, Владимир. Мне близка эта тема (научите меня), поскольку из семьи военного лётчика. Мать, дядя, дед... тоже носили погоны. Тема эта обширная, написано в прозе и стихах. Будет время, желание, добро пожаловать на "огонёк"!

http://proza.ru/2022/02/26/418

С уважением

Александр Грунский   22.11.2025 15:17   Заявить о нарушении
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.