Поле битвы

 Ода к радости. Бог простит.
 Я сижу в темноте и грустно улыбаюсь. А моя маска рассказывает сказки.

- Что сегодня за день?
- День как день, просто еще один пустой и тяжелый день. Для чего мы здесь нужны?
Попробовать разложить все, в своей голове, по полочкам. Мне, кажется, тогда эти полочки обязательно сломаются.
За окном магазины, витрины. Все небо в черных тучах. Откуда дует?
Море волнуется, раз.
Комары есть, но они кусаются по расписанию.
Плывем по вечной и бесконечной реке. Плывем по течению, легко. Куда течение прибьет, там и будем. Быть, жить. Кем-то принятое решение. Будем выполнять. Плыть, ныть. А еще мечтать. И может быть бог даст. Но вряд ли.
 Рассказ, который тянет на статью. А главный аргумент:
- Сам идиот.
Хочу и живу. 
 Улететь вдаль, пока все спят.
 Подожди, еще чуть-чуть. День, неделю, год. Я знаю, чуда не будет. А никто и не ждал. Никто, кроме меня.
А знаешь, как будет? Конечно, знаешь. Только никому не скажешь. Да и знания эти, никому не нужны, уже никому не нужны.
Драться или убежать? От себя не убежишь.
 У всех есть мечта. У меня нет. Интересно, сколько живут люди, у которых нет мечты?
 Мне не нравиться разговаривать. Нравится говорить глаголами. Пошли, возьми…
Мечты сбываются, но не у всех. Вот только разглажу морщины.

 Как будто зашел в поезд, а он ни куда не идет уже какой год. Мимо ходят люди, а я сижу в вагоне, на одном месте. И нет сил и желания выйти из поезда, и идти к своей мечте. Да и мечты уже давно нет. И тогда я пересел в другой поезд. Бог дал, бог забирай.

 В кромешной тишине поезд медленно  едет по рельсам. В окна заглядывают клоуны и арлекины. Цирковой медведь на велосипеде катится по пустому перрону. На лавочках, как на цирковых тумбах сидят львы и тигры. Никто не провожает этот поезд. И цирк как мираж. Поезд едет.
Напротив меня сидит молодой парень, в одних спортивных штанах. Обычный парень, обычного телосложения, только из руки у него торчит провод, подключенный к зарядке.
 В углу робко сидит старик, с добрыми глазами. Под глазами два синяка, замазанных белым детским кремом. Натруженные руки, искривленные артритом пальцы, лежали на коленях. Его били его же дети. Старик одет в белую рубашку с большим воротником, такие были модны в его юности, давно не стираную. Я присмотрелся, под рубашкой еще две светлые рубашки одеты одна на другую. Старик держал голову к низу, поэтому не было видно, что он одет сразу в три рубашки. Он грустно смотрел на меня. Сколько, таких как я, прошли мимо него, и никто не понял,  не помог.
 Страха больше нет.
И как взаимодействует алкогольная фантазия и печень? Если я бы пил, то мне обязательно бы пришло какое-то решение. Наверно, не самое лучшее, но это было бы хоть какое-то решение. А так вообще ничего не приходит в голову. Поэтому я просто смотрю в окно. А в окне поле с пшеницей до самого горизонта.
 Вот сидит целая семья. Маленький мальчишка, который тихо играет сам с собой. Мама, хозяйственная добродушная симпатичная женщина, которая доверяет во всем своему мужу. А муж и папа сказал:
- Садимся на этот поезд, поехали. 
И они едут. В глазах мужчины горит пламя правды. Чужая, правда, которую ему внушили. Он хотел быть богатым и крутым. Не вышло, значит, пусть пропадет все пропадом. Любимая жена и маленький сынок? Они не в счет. Да почему так? Так.
  Выходите из поезда, взяв друг друга за руки беспечно смеясь. Вокруг бескрайнее поле, можно идти в любую сторону с любой скоростью удаляясь от поезда, над которым кружатся вороны. Нет, к сожалению. Кто-то поджег пшеничное поле. Нельзя выйти, нельзя выпрыгнуть, ничего нельзя. Надо спокойно сидеть и смотреть, как все горит вокруг.
Ошибка, которую невозможно исправить. Когда-нибудь мы будем снова вместе. И все снова будет хорошо. Как когда-то очень давно. И наше время пойдет назад. Как мило, сейчас заплачу.
 Мне не надо счастья. У меня оно уже было. Нет, конечно, мне надо счастье. Только вот, наверно, я его не заслужил. И счастье бывает разное. Не обязательно, чтобы тебя любили, достаточно самому любить.
Ехать одному в машине, куда глаза глядят, Это счастье? Счастье, но так себе, какое то эгоистичное, когда хорошо только себе.
С годами честь сохранять все проще.
 Гляжу в небо, нет ответа. Поле битвы, сражение, которое я проиграл.