Ницше читаем, как пашем,
Духом по рёбрам скрипим,
Бунина – будто бы пляшем,
Гоголя – просто стоим.
Чтение наше не свято –
Замкнутым ходим овалом,
Стишьи квадратики смяты –
Прозы меж нами навалом.
Буквы полвхода и выход –
Есть в нас собачье старанье,
Жаждем страницами пыхать,
Это в нас пса величанье.
Это в нас чтение нас же,
Тихо читаем собачье
Празднество, бедствие, как же
Шариков прав, не иначе.
Вот он Булгаков... а рядом
Вот он же ты, мой хороший,
Доктор в писателе каждом
Вынес диагноз не Божий.
Ницше читаем, как пашем
© Copyright: Аврора Сонер, 2025
Свидетельство о публикации №225112201579
Свидетельство о публикации №225112201579
Рецензии