Ода рамке

    Прийти. Подняться и стукнуть в дверь. Отчетливо, не громыхая. Костяшкой указательного пальца. Услышат ли?
    Возле стены стояла деревянная рамка. Обожжённое дерево паяльной лампой, сверху покрытое лаком. Но старости лак ещё более потемнел, потускнел. В рамке было стекло. В такие рамки вставляют картинки, репродукции картин, лет тридцать – сорок назад в таких рамках можно было встретить фотографии семей. Несколько фотографий под одной рамкой. Несколько поколений семьи по отдельности, парами, с детьми и так далее. Мне стало интересно, а смог ли кто-то сейчас читаючи представить себе такую рамку с фотографиями. Старыми, пожелтевшими фото. В этой рамке ничего не было. Сама рамка и стекло, то есть стекло обрамляла деревянная рамка.
    Если бы я поднял эту рамку и поставил перед своим лицом, то получился бы мой образ в рамке. Для чего я это сейчас описал, пока не ведаю. Я нечаянно представил себе такую рамку, или вспомнил из детства.
    Ещё я вспомнил одну очень добрую девушку, непременно сейчас должен сказать, что Красивую, прелестную. А то ведь когда говорят просто добрая, то всякий желает ухмыльнуться, мол и всё, что про девушку сказать можно. А нет мои хорошие, добрая это Вселенная из целого образа. У меня непременно всплывут себе очки, сивые волосы, слегка грубоватый голос или по крайней мере не слишком высокий. Интересно, а что значит высокий голос. Ну и ничего, раз уж написал, так, стало быть, так тому и быть. И ведь она не то, чтобы всегда было вот именно такой, менялась, жила, исчезала, внезапно себе появлялась, растворялась за окном автобуса, в иллюминаторе буксира, самолёта. Но жила. И живая до сей поры. Кто она. Имя её ничего не скажет, ибо, назвав сейчас имя, я могу промахнуться во времени события, ощущения. Аромата волос, не произнесение моего имени упоминая меня.
    Поэтому, когда я постучался в дверь, она отворилась. Я вошёл и у стены стояла рамка.