Будни

 О эти будни - пляска дикарей,
Где я с соседнего пригорка -
Издалека присматриваюсь к ней,
К той суете, что так неловка.

Их крики, жесты, страсти пыл,
Всё это кажется игрою,
Где каждый свой нашел удел,
А я стою, и сам не свой уж.

Их ритм мне чужд, а танец дик,
Я лишь сторонний наблюдатель.
И каждый новый их язык
Мне кажется лишь - подстреканьем.

Что искажает жизни ход,
Который  в сердце я храню так свято.
Их мир бурлит, их мир кипит,
А я ищу иное дело.

Быть может, я и сам дикарь,
Но только в танце - но не этом.
Мой бубен - ветер, мой костер - заря,
И пляска - мысль, летящая далеко.

И пусть они смеются только это зря,
За то, что я не с ними в стае этой.
Я вижу в их безумной кутерьме
Лишь отражение себя, но все напрасно.

Их маски ярки, их наряды пестры,
Но за всем этим – пустота позерство все напрасно.
А я, простой, в своей обычной наготе,
Ищу в молчании слова и  красоту.

И вот стою я на холме,
Вдыхая свежий воздух - вольно.
И пусть их пляска длится век,
Я выберу свой путь,
Но свой, пусть долгий.