Влюблённый

Это не любовь - проклятье, наважденье. Страшный, до одури страшный сон. Разящий наповал разряд электричества. Либо очнёшься, либо погибнешь, а то и калекой останешься, что ещё хуже. Не дучше ль совсем позабыть о том, что в груди бьётся сердце - живое, человеческое сердце, которому от века Бог наказал любить и мучиться, мучиться и любить, словно ничего больше в мире нет достойного содрогания и ломоты в запятьях. Испусти дух - и всё же дух этот будет напитан любовью, как губка, напитанная уксусом и протянутая страждущему на копье. Ответь, Авва Отче, - неужли и тогда любил Он?
Шипит раненой гиеной город за окном, непроницаемая тьма, а в душе, как бы в отместку тьме, сады Семирамиды расцветают, и иволгой в ветвях свистит забытый вальс любовь - та, что, казалось, умерла и сгинула навек. Ан нет - проснулась и глядит теперь из потаённого алькова души на неверный свет, пробивающийся из-за шторы, мучит, не даёт спать. Прогнать ли? Или запереть на крепкий висячий замок, чтоб не повадно было воскресать? Разницы, жено, нет... всё одно. Любовь ни задушишь, ни убьёшь: в свой срок восстанет она и в свой срок - пылью, пеплом, перекати-полем - унесётся в неведомые дали. А пока - живи, пой и плачь. Люби и мучайся...

2025