Из праха, из тумана, из былого

                Из праха, из тумана, из былого,
                Из тишины окопов и полей,
                Вдруг встало войско, грозное, суровое,
                Беззвучный полк отцов и сыновей.

                Не по приказу, не сигналом свыше,
                А просто памятью, что позвала,
                Пошли они по городам и крышам,
                И вся земля под ними зацвела.......

                Пошли по миру, по стране огромной,
                По каждому посёлку и селу.
                Их шаг не слышен, но такой бессонный,
                Что пробирает дрожью по тылу...........

                Всполошились в Кремле, зашумели,
                Смотря на это шествие теней:
                «Что происходит? Как они посмели?
                Собрать живых-то с каждым днём трудней!»

                И, на хворь кивая, на ту же пандемию,
                Чтоб скрыть свой страх под маской строгих мер,
                Властители решили: «Запретим им!
                Пусть дома чтут. Вот правильный пример»......

                Но полк шагал. Ему запрет не ведом.
                Он шёл сквозь стены, вирусы и ложь.
                Он был живою, горькою Победой,
                Которую указом не сотрёшь...............

                Прошла зараза. Снова смотрят в окна,
                А полк идёт, всё ближе, всё плотней.
                И власть решила: «Надо бы окопно,
                Но как-то мягче, хитро и умней»......

                Позвали тех, кто в рясах и с кадилом,
                Кто знает толк в смирении сердец:
                «Вы помогите нам! С небесной силой
                Сведите этот марш святой на нет!».......

                И вот попы, крестами осеняя,
                Устроили свой собственный парад.
                Идёт толпа, иконами сияя,
                И колокольный слышится набат......

                «Идите с нами! С Богом! Так спокойней!» –
                Кричат живым, чтоб заглушить тот шаг.
                А мёртвый полк идёт ещё достойней,
                И в их глазницах – вечный, грозный мрак.

                Идут два строя по одной России,
                Один – в молитвах, с верою в словах.
                Другой – безмолвный, но непобедимый,
                Неся всю правду на своих плечах.........

                ***