Интерес уходит незаметно

Исчезнет интерес не в громе, не в буре,
Не в сцене,полной драмы и страстей,
А в тишине,на самом-самом деле.
Бессмысленных и вымученных дней.

В одном «привет» без отзвука и ласки,
В ответах коротких,что обрывки фраз.
В обещаниях,что стали просто маской,
И в мыслях:«Надо бы…» — но нету воли глаз.

И пламя, что пылало так недавно,
Что согревало душу изнутри,
Теперь тлеет углем бездушно-равно…
И ты глядишь на пепел и молчишь.

И понимаешь: всё, что было свято,
Что откликалось музыкой в крови,
Теперь— чужая, прочитанная книга,
Ушедшая от сердца в забытьи.

И нечего стыдиться этой правды,
Что шепчет голос,утром пробудясь:
То,что вчера казалось самой наградой,
Сегодня— больше не твоё. Смирись. И отпусти.

И это «смирись» — не пораженье,
А ключ, что отпирает дверь другую.
Пространство, где от ложного горенья
Душа успела голову остудить.

Стоишь на берегу. Река уносит
Тот берег, что когда-то был родным.
И ветер новый в плечи дышит: «Спросишь —
Куда плыть дальше? Выбор станет твоим».

И в этой тишине, почти что звонкой,
Где эхо от прошедшего затих,
Рождается на сердце осторожно
Твой шаг.Один. Другой.