Когда дитя в ночи кричало,
От сглаза, хвори или тоски,
И сердце матери сжималось
От страха в тисках,
Несли его не к докторам,
А к той, чей взгляд и мудр, и строг,
К её намоленным словам,
Где старый дом — её чертог.
Она водой заговорённой
Смывала робость и испуг,
И травой, в поле собранной,
Лечила маленький недуг.
Вот руки мнут и правят тело,
Чтоб грыжа злая прочь ушла,
И шепчет знахарка умело,
Чтоб жизнь младенца расцвела.
А печь — как символ мирозданья,
Как лоно матери-земли,
В её горячем колыханьи
Все немощи сгореть могли.
И нож, крестящий воду в чаше,
И тихий шёпот в полутьме —
Нет той науки в мире краше,
Что жизнь дарила ребятне.
Из дневниковых набросков
© Copyright: Рада Рожкова, 2025
Свидетельство о публикации №225112300069
Свидетельство о публикации №225112300069
Рецензии