Не до любви...

Думала – он уехал. Куда-нибудь не сюда – в Лондон или в Нью-Йорк. У него отпуск.
И мне чуточку грустно без его милой улыбки и доброго взгляда дивных озорных карих
глаз. У нас взаимная симпатия друг к другу. И он, наверное, мной не на шутку увлечён…
Чувствую себя очень неловко. Для меня наши ни к чему не обязывающие отношения –
всего лишь игра в слова, замысловатые диалоги эрудитов.

Впрочем, я почти со всеми так: слова.., слова.., слова… Или «здравствуйте» без лишних
диалогов. Не до людей – наболевшего: «чужих людей соединённость и разобщённость
близких душ»!!! Не хочу. Не буду. Не знаю. Никого… И он – вымысел. Литературный мой
персонаж ещё ненаписанной книги, которую я, впрочем, писать не собираюсь. И вдруг
некая пустота, осиротелость. Его нет. Он есть, разумеется. Но не здесь.

Где бы ни был… Пусть хранят его силы добра и света. Впрочем, и это пройдёт. Всё.., всё
пройдёт мимо… И я сама – мимо: ничтожных судеб, ненужных слов и пустых слёз
не всерьёз. У тех, кто встречается мне на пути, – не всерьёз: моя беда, моя душевная
асфиксия, моя сердечная недостаточность. Намедни в метро бесполезно просила
у прохожих таблетку валидола либо нитроглицерина. У дежурного по станции тоже
не нашлось. И я – запинаясь и охая – против оголтелой подземной толпы…

А он… Да Бог ты мой… Он-то к чему и при чём!.. Не пришей к чему-то что-то… Как
говорится в необразованном народе. Смутные взгляды. Запинающиеся слова. Речь
глухонемых (образно, не буквально). Люди думают друг о друге то, что они могут
себе позволить думать ежесекундно, без стеснения… Но всё вымысел. Пустота. Тлен.
Даже самые-разсамые близкие и родные. Говорится и думается примитивная блажь,
ерунда, чуушь несусветная… И зачем… Почему… Для кого…

Не до любви. Не до реальной любви к кому бы то ни было. Тем паче – не до любви
кого-то ко мне. Она есть, я знаю и верю… Но в зародышевом состоянии, с оскоминой
недозрелости и ржавчиной червоточины. Обезболивающего от любовных ран нет…