Снег

  Я сидел в тускло освещённой комнате, за окном шёл снег. Лёгкие белые хлопья безмолвно кружились на своём пути вниз. Ниже и ниже, точка за точкой. Я занимался рукоделием, шил. Буквы сшивал в слова, а слова в предложения. Моим полотном стал серый лист бумаги, а иглою — остро заточенный карандаш. Причудливые завитки на буквах цеплялись друга за друга, образуя строки. Слой за слоем, пока из вида не скрылась последняя травинка, падал снег. Было тихо и холодно; ни единой мысли в голове, — лишь на бумаге отголоски моего сознания.
  Рутина поглощала меня, словно белая пелена поглощающая горизонт за окном. Я всё меньше мог видеть сквозь неё. Всё меньше прекрасного находил в далёком. Так что теперь мне приходилось лишь смотреть по сторонам, нарочито цепляясь за образы.
  Я сидел в тускло освещённой комнате, за открытым окном шёл снег, немного намело на подоконник и стол. Мне было тепло. Что-то изнутри согревало, почти обжигало меня. За окном шёл снег, горизонт скрылся из вида. Едва ли можно было разглядеть что-то в пяти метрах. Моё зрение было чётким, как никогда. Я видел то, чего давно не замечал или не хотел замечать.
  Карандаш плавно вывел последнюю букву, а затем поставил резкую точку. Было тихо, всё осталось на бумаге. И снег, и холод, и первые сугробы, и горизонт.