Вновь на столе знакомый винегрет,
Заботы материнской горький плод.
И сын ворчит уж много-много лет,
Что мать его безжалостно гнёт.
Что режет мелко, парит, а не жарит,
Что в детстве отняла его мечты,
Что жизнь его заботливо исправит
Оковы вечной, душной правоты.
Он ест салат, обидою пылая,
И прошлое, как чётки, теребит.
А в банке той, от края и до края,
Не винегрет, а вся любовь лежит.
Из дневниковых набросков
© Copyright: Рада Рожкова, 2025
Свидетельство о публикации №225112400197
Свидетельство о публикации №225112400197
Рецензии
