Остов

Все поверили в глупую шутку —
«Боль можно с чем-то сравнить
И как ушедшую раньше маршрутку,
Она может тебя отпустить».
Кто верит в это, тот
В удушье слёз бессонницы не видел,
Не знал он мрак, что вишней ядовитой спел,
Не знал изломанных до визга нот -
Тех снов, где пепел крови пел…
О том, как дождь, залечивая раны,
До жалкого рубца — всё Богу рассказал.
И как в ночи в решётки шрамов
Бог снова кожу в них сажал.
Безбрежно-нежно,
Безудержно-светло,
Как будто сам не знал, что боль придумал,
Как будто ей всего лишь «повезло» —
Родиться, быть — дождям назло.
Но все излучин всплески
Моих стихов — в купели звёзд,
Из глубины, как бабочки воскресли,
Из глубины извечного и бездны слёз.
Бог не дал боли всепредметности,
Не дал ей чёткости словесности,
Но дал ей путь — в сердца и Души,
Её один тщедушный островок —
Разбитой Временем холодной суши,
Он дал ей Ночь и слёзы Вечности послушать.
У бездны тоже, знаете, большие уши…

Бог не дал боли ни оттенка,
Пусть кровь алеет, мрак вопит,
Не дал ей уголка или застенка,
Но дал ей то, что никогда не спит…
Души моей сады, напоены Луною —
Бог выточил из самых лучших снов.
И в этой круче, окаймлённой новью,
Боль — самый верный остов для цветов.

(08.11.2025г, 4:44)