Роняя дни

Живу один роняя дни,от глупых слов и  пустых разговоров  у меня головокружение.Живу на первом этаже, за окном  две берёзки.Когда на улице темно сам с собою говорю о прошлом.
Всю неделю дожди застилали
хмурое  утро. И подверженный горестным думам я  глядел на промокших собак.Ходил вместе со всеми хоронить соседа.Не могила,а скользкая яма.И для этого стоило жить?
Бывает ночами не смыкаю глаз,уже не плачется и больше не смеётся.Заметил , что теперь безвкусен хлеб, а вино совсем не утоляет жажды.И почему-то  скучен стал старый друг.Вся жизнь моя теперь  из прожитых минут. Не жизнь,а так , существованье.
Порой тихо бренчу на разбитой гитаре,пока люди бегут куда-то в предновогодней суете.Календарь робко подкрался к  концу.
Завтра продолжится в лёгкой контузии,погаснут  ёлочные свечи, люди устанут есть,устанут пить.Закончатся путаные речи,ночной угар сойдёт на нет.
И все расстанутся  без печали.
Вновь покоряю сердце скуке,оно заныло мне в ответ.Не лучше ли уснуть,не лучше ли, потом,не видеть никому не нужного рассвета.Мой город будто поневоле, томится в скучном полусне.Впереди обычный день,сырой и душный с тупою болью у виска.