Паутиною тонкою, липкой
Дождь повис, не решаясь упасть.
Мир застыл декорацией зыбкой,
Потеряв свою яркость и страсть
Каждый звук, как случайный окурок,
Гаснет, не догорев, наконец.
Город дышит прохладной истомой,
Прячет лица в воротники.
Воздух пасмурный, влажен и гулок,
Словно выдох уставшей земли.
Мир — огромный пустой переулок,
Где погасли давно фонари.
В этой влаге, густой и тягучей,
Растворяются грани и суть.
И плывёт над промокшею кручей
Чей-то долгий, безвременный путь.
Нет ни прошлого, нет и грядущего,
Только серая взвесь бытия.
И в молчании всеобъемлющем
Застывает безмолвное «я».
Дождливый вечер ноября
© Copyright: Вячеслав Кудяков, 2025
Свидетельство о публикации №225112501755
Свидетельство о публикации №225112501755
Рецензии