Белые волки

Зеленый лес. Воздух наполнен ароматом нагретой за день хвои, влажной земли и диких трав. Лето стояло в самой своей роскошной поре, когда каждый лист полон соком и жизнью, а солнце щедро согревает своими лучами.
Я сидела на берегу лесной реки. Мои босые ноги были погружены в мягкий густой ковер травы. Прямо передо мной река— темная, почти черная от отражавшегося леса, но там, где на нее падал солнечный луч, она вспыхивала ослепительным серебром. 

Тишина. Такая, какая бывает только во сне, насыщенная, звенящая. Шепот листьев, отдаленный плеск воды, гудение шмеля в цветах клевера. И тут возникли они. Белые волки, сияющие, будто высеченные из зимнего лунного света. Их было двое.

Сердце мое на мгновение замерло, а затем забилось частой, глухой дробью где-то в горле. Страх древний, первобытный, идущий из самых глубин подсознания. Я сидела, стараясь дышать тише, стать частью этого берега.

Они были огромны, величественны, от них веяло такой спокойной, безраздельной силой, что мой страх начал таять, уступая место благоговейному трепету.
Они подошли бесшумно вплотную и сели рядом со мной, по разные стороны, как два молчаливых стража. Их янтарные глаза, умные и печальные, были устремлены куда-то вдаль, за реку, за горизонт, в самую глубь этого мира.

Мы смотрели в одну точку, но каждый видел свое. Они — бескрайние снега своей памяти, погони за тенями оленей, вой под холодными звездами.
Я — свои воспоминания, тревоги и вопросы, которые вдруг показались такими мелкими перед лицом этой вечной, молчаливой мудрости, текущей, как река у моих ног.
Мы просто сидели. В этой странной компании на берегу летней реки была заключена целая Вселенная спокойствия, принятия и какой-то пронзительной грусти от того, что это — всего лишь сон.

ноябрь 2025