Мне бы полем пройти вдоль реки, искупаться в сизом тумане. А берёзы с лёгкой руки красоту отвели на закланье. И печалиться вроде не след, но печали изранили душу. И хандрю я, вставая чуть свет, хоть признаться себе в этом трушу. А над полем осенняя мгла, а на поле лишь сохлые травы. Огляжусь я – такие дела – ничего не привидится, право…
Что мне в поле такого теперь, к полю жизнь лишь весною вернётся… Только кто-то мне шепчет: «Поверь, будет всё на возвышенной ноте. Снова жизнь даст счастливый полёт, возродит твои чувства былые, и природа весной оживёт, ей по кругу ходить не впервые.»
Осень поздняя… Но вдалеке, там, где луг подбирается к роще, все берёзы стоят налегке без листвы… Ветер ветки полощет…
Налегке
© Copyright: Иван Иванов-Псковский 2, 2025
Свидетельство о публикации №225112601044
Свидетельство о публикации №225112601044
Рецензии