Поцелованные пустотой

В организме острая нехватка чего-то очень много чего... Но это много чего просто так нигде не достать. Да и надо ли? Или очень надо, но я старательно убеждаю себя в обратном? Никак не могу понять причину, почему мне этого не хватает. А понять причину, в данном случае, уже половина успеха. А может и не надо ничего понимать? Просто довериться собственным ощущениям, переживаниям, чувствам? Странный вопрос, конечно... А может самый простой?
Нужна ли человеку любовь? Ну, какая-то, определенно, нужна. Например, любовь к тому, чем человек занимается. К работе, отдыху, творчеству, хобби. Когда ты любишь то, чем занят, наверное, ты уже счастлив. А любить кого-то? Или нуждаться в чьей-то любви? Проклятье или благо? Когда двое влюблены друг в друга, это, пожалуй, есть хорошо. А когда ты, внезапно, понимаешь, что в твоей жизни так сильно не хватает кого-то... А ты даже не знаешь кого.. Но чтобы любить и быть любимым... Это, скорее, страшно... Такое ноющее чувство, будто пустота внутри становится всё больше, поглощая весь свет и тепло вокруг.. Думаю, именно такой эффект производит знаменитый "Поцелуй Дементора".
И вот ты сидишь, в пустой квартире, или в компании друзей, или в баре, полном шумных и приятных, по большому счету, людей и недоумеваешь, как твоя пустота до сих пор не утянула всех, вместе с тобой. В твоих глазах бушующий океан, в голове весенняя гроза, в ногах - неподъемная тяжесть прожитых лет. А сам ты настолько легок, что любой сквозняк может унести тебя в неизвестность.. И так сразу хочется пропасть. Может, не навсегда, но, хотя бы, навечно... В чем-то, в ком-то, зачем-то.. Столько вопросов к самому себе, на которые нет ответа..
А может, это всё просто глупые глупости, на которые не стоит обращать внимания, просто остаться в них, в этих глупостях, расствориться, в себе самом и в Великом Ничто. Так и остаться навсегда - поцелованным пустотой.
Нет. Не-а. Пусть будет грусть. Вся. Без остатка. Столько, сколько сможет вместить этот несуразный насос, зовущийся сердцем. И еще немножко, чтобы через край. Пусть будет боль. От которой внутри выжженное пылающее поле, достойное самого Сурта. Снаружи - мертвые льды Хельхейма. Пусть будет осознание, что ни одна снежная буря не сможет успокоить то сжигающее, скребущее, губительное пламя внутри. И даже мощь тысячи Солнц больше не сможет тебя согреть.
Сколько нас таких, ненужных самим себе, но так необходимых этому миру? Мы - взрослые дети в пустом магазине игрушек, глядящие мимо витрин этого мира. Наши голоса - обоюдоострый самурайский меч. Стук наших сердец - 3 удара в минуту, с получасовым перерывом на покурить. Наши шаги шелестят осенней листвой под толщей колючего снега. Мы умеем чуть меньше, чем ничего, а знаем, практически, всё на свете. Мы идем из ниоткуда в никуда. Мы идем мимо. Мимо самих себя и таких же как мы. Мы - поцелованные пустотой.