Босиком по стеклу

Иногда жизнь не оставляет выбора.
Не предлагает обувь, не стелет ковры, не снижает громкость боли.

Иногда она просто рассыпает под ногами стекло —
и смотрит, как ты пойдёшь.

И ты идёшь.

Не потому что не больно.
А потому что назад — ещё больнее.

Каждый шаг ранит.
Каждая трещина цепляется за память.
Каждый осколок знает твоё имя.

Но ты не падаешь.

Ты выпрямляешь спину —
не из гордости,
а потому что иначе не выживешь.

Ты учишься не кричать —
не потому что сильная,
а потому что тишина внутри даёт больше воздуха, чем любой крик.

Ты идёшь босиком —
но смотришь так,
словно на тебе корона.

Не золотая.
Настоящая.
Та, что куется из боли и не блестит.

И в какой-то момент
стекло перестаёт быть врагом.

Оно становится дорогой.

Не мягкой.
Но твоей.

А трещины в душе
начинают пропускать свет.

И однажды кто-то увидит, как ты идёшь —
по осколкам,
с прямой спиной,
и подумает:

«Если она может…
значит и я смогу».

Вот так и идут дальше миры.
Не по коврам —
а по чьим-то босым, отважным следам.