Броуновское движение

Дождливая ноябрьская Москва. Автобусная остановка. На лавочке сидит дедок в кепке, вертит головой и явно просит общения. Сажусь рядом, и...

- Сынок, и чего это все в Москву лезут? - обращается ко мне за неимением других собеседников. - Смотри, разве это дома? Штыри одинаковые стеклянные до неба торчат. А окна все друг на друга или на дорогу смотрят. Балконов нет, тьфу! Откроешь окно - машины газуют, дышать нечем! Шум, гам, теснота!

- Зато, дедушка, цивилизация, - отвечаю я, - газ, свет, горячая вода. Инфраструктура рядом. Удобно.

- А я из этой цивилизации давно свалил, - сообщает дедок, - как бабка моя померла,  квартиру сдал с твоим газом и всем прочим, и в деревню подался. Изба у меня там столетняя. Мне лучше с печкой и свечкой, чем в каменном мешке. Деньги на карточку переводят. Сельпо под боком. Банька есть. Удобно.

- Так зачем же в столицу? - спрашиваю.

- Вот раз в месяц в полуклинику езжу, а так бы век города не видать! Схожу сейчас к доктору, и рысью отсель, рысью! Все настоящие москвичи теперь за город жить подались, а приезжие - в Москву. Броуновское движение знаешь?