Из дневниковых набросков

Стучит по стёклам дождь уныло,
Истлел листвы златой ковёр.
Природа краски позабыла,
Потух зари прощальный взор.

Всё в дымке серой, всё туманно,
Но в этой тишине покой.
Душа находит, как ни странно,
Что потеряла в летний зной.


Рецензии