Беседа двух зеков-пенсионеров

-   Ну чо сидишь, Молот? Накапывай!
-   Тебе сколько, Серп? Двадцать или тридцать?
-   А что капаешь?
-   Валерьянку. Настой валерианы на спирту.
-   Вот так красивше. Да, вещь кайфофая. Давай тридцать.
-   Ну, будем, Молот.
-   Пусть всегда будут Молот и Серп.
-   Хорошо пошла. Не водка, конечно, но тоже приятно.
-   Про водку забудь. Не тот возраст и не то здоровье.
-   А я и забыл. Водку пью только шнифтами. И то в меру. Если долго пялюсь, хреново становится.
-   А я один раз чуть слюной не подавился.
-   Лучше ваще в эти отделы не заходить.
-   Точно. За это и выпьем. Что там ещё в твоём баре? Ассортимент-то, вижу, не хилый.
-   На том и держимся… уже последние лет пять. Предлагаю календулу. Классный букет. И аромат, и вкус. Ничуть не хуже «Столичной». Помнишь?
-   Такое не забывается. А боярышник у тебя есть?
-   Не держу. Вкусён, но крепок. Год назад чуть кони от него не двинул. Передозировка. Перекапал. Еле врачи откапали.
-   Значит, откопали? А так бы закопали. Капай!
-   Ну, за мир и за пацанов. Ху! А вот знаешь, Серп, может война скоро закончится. Слухи ходят.
-   Не война, а СВО.
-   Сво был Монумент, который сдал нас тридцать лет назад ментам.
-   Он был сукой. А СВО, как и война, не закончится.
-   Ты гонишь. Ваще?
-   Не, ну на фига ваще! Это… в ближайшей перспективе. Пока не изменится там политическая конъюнктура. Конкретно.
-   Чего? Ты мне понты не гони. Базарь нормально.
-   Я и базарю: всё дело в понтах. В статусе. Ты прикинь, Молот, если вор в законе, пахан, который своим авторитетом держит всю зону, согласится на стрелку с шавкой или шнырём?!
-   Только если у него совсем батон крошится.
-   То-то. Это тебе не по-лёгкому рамсы попутать. Пахан, который базарит на равных за одним столом с фуфлыжником, перестаёт быть паханом. За такое и раскороновать могут.
-   Ну, скажешь тоже! Кто же его раскоронует? Он же уже почти памятник!
-   А мало разбивают памятников? Оступился, статус уронил, кувалдой по башке – и вдребезги.
-   Ну-ну, ты базар-то фильтруй. В верхах мазы нет, обломится по полной.
-   Так мы же одни?!
-   Мы не одни – мы с народом. А он, в угоду пахану, так может начистить мурсалку, что настой валерианы на спирту даже понюхать не сможем.
-   Ну, тогда за народ. Что ещё у тебя в загашнике?
-   Горца птичьего трава. Настойка. Хорошая.
-   Птичьего горца? Маклауд значит? Годится. Накапывай. Давай капель сорок!