Провинция

Спросите, откуда я родом,
Отвечу, ничуть не тая:
«Из края с сырою погодой».
Отвечу: «Из Грязовца я».

А в Грязовце всё также грязно:
В заплатках уложен асфальт.
А ночью ходить также страшно –
Лишь освещает центр фонарь.

А в Грязовце всё также тихо,
Безлюдно, будто спят дома.
По улицам не мчатся лихо
Автомашины. И сама

Пойдёшь пешком до магазина:
Жизнь, как и раньше, не кипит.
Пусть не оформлены витрины,
За Грязовец душа болит.

А в Грязовце всё так неброско:
Коммуникабельный народ.
Покажет нужный перекрёсток,
Расскажет, что и где берёт…

Народ приехал из провинций,
Уедут в Вологду, в Москву…
Сменяемости важен принцип –
Здесь нет работы, тяжело живут…

Но дорог Грязовец, как прежде,
Хотелось, чтобы процветал.
И нет уже такой надежды…
Кто в детстве-юности внушал,

Что будем жить при коммунизме,
Что впереди всё так светло…
А мы так верили в Отчизну,
И думали – исчезнет зло…