От этого зова

Я понял, в какой странной тишине мы сейчас существуем.

Она не пустая— она плотная, как окаменевшая лава, застывшая между двумя вздохами.

Как кадр из забытого сна, где движение остановилось на самой важной секунде.

И в этой симфонии безмолвия —
только часы в груди.

Они отбивают не время, а обещание.

Напоминание: пока они стучат — всё реально.

И я слежу за их стрелками, как за движением планет.

Обычно время мелкое, суетливое, просачивается сквозь пальцы.

Но сейчас— каждый миг бездонен.

В нём помещается вся Вселенная.

И по её мерке нам всё выдано сполна— от центра души до самых окраин.

На столе остыл чай, но это не признак конца —

это знак, что все чаяния были правильными.

Что жизнь— вот она, близко, подступила к самому порогу.

Остаётся только распахнуть дверь— и встретить.

За той дверью — небо.

И вот оно является не метафорой, а пламенем.

Горячим языком, который касается того,

что в душе числилось как «Любовь» и «Стих».

Оно лижет промёрзшее стекло реальности —

и мир, застывший в немоте, вдруг содрогается.

Оно не просит.
Оно повелевает:
«Иди.Иди ко мне».

И тишина ломается —
не звуком, а шагом.

Не словом, а полным доверием движенья.

Вот он— миг, когда время не просто остановилось.

Оно переломилось, чтобы начать новый отсчёт —

уже от этого зова.

Уже от этого пламени.