Она пришла, чтобы вдохновлять

Наконец-то в своём бурном течении жизни у неё выдалась свободная минутка тишины и покоя. Нет, не в том понимании, когда нет вокруг никаких звуков. Звуки были. Играла тихая, неназойливая музыка, за барной стойкой шумела кофемашина, готовя ей латте, за соседним столиками велись неспешные беседы. Так же она слышала звуки отодвигаемых стульев, звон столовых приборов. За окном спешили куда-то пешеходы, плавно текли по асфальтовым рекам машины.
    Тишина была внутри неё. Никто не нарушал её покой. Никто ничего не спрашивал. Даже с официантом у них не было сказано ни слова. Она показала в меню то, что ей хотелось бы заказать, он приносил заказанное тихо и незаметно.
    Время для себя. Не одиночество, а уединение. Иногда ей было необходимо послушать себя.
    Её мысли неторопливо плыли. Она никак не направляла их, позволяя себе думать обо всем, что вздумается. В первую очередь в головой пришло то, что она живёт очень рискованно. Может гулять по улицам, когда давно стемнело, может танцевать до полуночи и больше, может решиться на... Если не на все, то на очень многое. Рискует... 
   Но чем? Как поётся в одной песне, которую она не очень любила, мигом одним, только мигом одним. 
   Она жила на разрыв аорты, жадно вздыхая жизнь. И все ей казалось, не может надышаться! 
   Я живу каждую минуту, каждую секунду своего бытия! - объясняла она себе, словно оправдываясь. 
   Дело в том, что приключения на свою голову она уже не раз находила. Иногда забавные, иногда не очень. Но жить по-другому она не хотела. 
   В клетке вольные птицы не  поют.  А она была птичкой певчей. Пела тогда, когда  что-то задевало потаенные струны её души. Тогда она она слышала дивные, изумительны мелодии, которые поспешно записывала буквами-нотами. 
    Она умела петь на разные голоса, изливаясь на бумагу то стихами, то рассказами, то сказками. 
    Теперь она точно знала свое призвание. Ей хотелось верить, что её песни-произведения нужны людям. Но более всего они были нужны ей самой. Излив на бумагу свои произведения, она приходила в душевное равновесие, в гармонию с собой и окружающим миром. 
    Хватало этого ненадолго. Небольшое затишье, и душа снова рвалась на улицу, туда где бесконечный простор, где небо и солнце, где геометрия улиц или красота природы. Жадно вздыхая впечатления, она накапливала их внутри. Гуляя по набережной, впечатления  находили своё место в ё душе, упорядочивались, укладывались в стройные ряды строчек. 
   Она была писателем, потому что не могла не писать. Теперь это стало её жизненной необходимостью. Потребность, которую необходимо было постоянно закрывать. Она могла проснуться посреди ночи и взяв в руки телефон лихорадочно печатать. 
   Кто-то считал её талантливый, странной, кто-то жизнерадостной, кто-то занудой. 
    А она не знала, какая она. Наверное, многогранная и глубокая. Как ни пыталась она достать до дна своей души, постоянно оказывалось, что это лишь очередной слой, под которым было новое, ещё неизученное ею пространство. 
    Вот и сейчас она заглядывала в себя, пытаясь разгадать тайну. Зачем пришла в это мир. 
     Быть может, вдохновлять? 


15.11.25