Астма

Черная морозная ночь. Одна из тех ночей, когда под утро невидимая рука сдавливает грудь, а кто-то невидимый смотрит тебе в глаза с потолка остывающей комнаты.

Тварь рядом. Тварь наблюдает, как ты начинаешь осмысливать каждый вдох. И выдох.

Вдох. Он даётся чуть легче.
Хрип. Ты пытаешься силой выдохнуть дрянь, забившую легкие, но..

А за тобой наблюдают. Кажется, их все больше. Тихие, безмолвные, они с хладнокровным садизмом отделяют сознание от измотанного тела и оно плавно погружается в фонтан гипоксических приходов.

Сегодня это музыка. Какая это нота? Какой аккорд на холодной кости гитарного грифа? Не знаю.

Вдох и мучительные хрипы на выдохе. Палачи наблюдают, упиваясь своей властью.

-Возьми Сальбутамол. Не дергайся. Давай! Ты же не справишься сам. Всего одно нажатие и ты сможешь дышать. Ну, чего же ты ждешь?!

Прилетевшая мелодия пульсирует и разгоняется, расцветая все больше и больше. Ноты проступают, как сироп на бумажной салфетке и клацанье басовой линии ощущается почти физически.

Умопомрачительная мелодия задыхающегося мозга.

Холодно. Из последних сил втягиваю в легкие спасительный аэрозоль. Измотанное тело благодарно обмякает, а прекрасная мелодия наконец уносит в глубокий сон.

За окном на салфетке неба проступает сиропом ледяной рассвет.