Баллада о вечном понедельнике

Сидел философ у окна, Считал ворон и облака. Душа болела, как зуба, А жизнь текла, как из крана вода.

Он думал: «Что есть бытиё? Зачем мне это всё моё? Зачем я утром встал с кровати, Когда так хочется поспати?»

Ворона каркнула в ответ, Мол, в этом, друг, и весь секрет — Что смысла нет искать в начале, Когда мы сами всё проспали.

Философ усмехнулся грустно, Налил себе чайку капустный, И понял вдруг: весь мир смешон, Когда ты в тапках и одёт в кальсон.

Бежит время, словно хомяк в колесе, Мы гонимся за ним, забыв о красе. Покупаем билеты в завтрашний день, А сегодня проходит, как лёгкая тень.

Он вспомнил юность — ах, она! Когда казалось: жизнь длинна, Когда влюблялся каждый час, А волосы росли не из ушей у нас.

Теперь же годы пролетели, И в зеркале совсем не те. Седой, усталый человек Глядит с надеждой: может, снег?

«Но что есть старость?» — он подумал, «Она ж не приговор для умных! Быть может, это просто шанс Не лезть в дурацкий перепляс?»

И правда: зрелость учит нас Смеяться в самый страшный час, Когда кредит висит над душой, А счастье прячется за тучей большой.

Ворона снова прокричала, Как будто что-то обещала. Философ встал, налил вина, И понял: мудрость не страшна.

Она приходит не со знаньем, А с принятьем и пониманьем, Что жизнь — театр абсурда, да, Но в этом цирке мы всегда.

И пусть порой нелепо всё, И грустно иногда моё, Но юмор — лучший в мире щит От того, что душу тяготит.

Так философ жил и жил, С вороной чай порой он пил, Смеялся, плакал, размышлял, И счастье в малом находил.

А истина проста до боли: Мы все актёры в этой роли, Где смех и слёзы — две струны Одной божественной игры.