Осенняя шизофрения

По широкой улице маленького города шёл бездомный в чёрной кепке и чёрных очках. Привычно рассматривая дома и магазины, он вдруг остановился возле дерева — абсолютно зелёного, на ветках которого кружился всего один лист.

Со стороны это выглядело очень странно: город, утонувший в пожухлой траве; люди, невесть куда спешащие, ничего не замечающие или не желающие замечать. Казалось, всё вокруг погрузилось в этот жёлто;серый мрак.

Бездомный молча стоял возле зелёного дерева, с явным интересом разглядывая последний зелёный листок и вслушиваясь в шум ветра.
«Странно, — подумал старик. — Оказывается, ветер не просто шумит — он поёт свои песни. И, наверное, стоит попытаться услышать их».
Зачем? Не знаю.

Для меня, наблюдавшего со стороны за этой историей, всё почему;то воплотилось в словах, буквально ворвавшихся в сознание. Я тут же записал их.

Говорила осень: «Уходи,
Лист пожелтевший на клёне!»
И склонялось перед ней в поклоне
Дерево, прижав к пустой груди
Этот самый жёлтый лист пожухлый.

«Не отдам тебе я, осень, цвет —
Он последний, больше листьев нет.
Только ветер воет надо мною,
Распевая песни прошлых лет».

Задыхалась белая зима,
Рвала на клочки осколки лета.
Миражи замёрзшего рассвета
Приносили странные слова:

«Уходи, холодный жёлтый цвет,
Песни были — песен больше нет».

Постояв немного у зелёного дерева, бездомный пошёл своей дорогой. Спину его хлестал ветер;а вокруг,так же бежали ничего не видящие люди.
Осень.