Танцы в море

   Я в кабинете психотерапевта. Сеанс релаксации. Сижу в кресле и слушаю тихий мягкий голос врача:
- Закройте глаза. Расслабьтесь... Расслабьтесь... Руки.
   Я в недоумении: что -  руки? И чувствую, что пальцы сильно сжаты в кулаки, аж ногти врезались в ладони, а я и не заметила. Распрямляю пальцы, стараюсь расслабить руки и слушаю дальше.
- Представьте солнечный летний день. Вы в лесу.

   В памяти сразу возникает лес моего детства, тот, куда мы бегали за черникой. Лес густой и заросший снизу до верху кустами разной высоты. Деревья невысокие, но такие кряжистые с толстыми стволами и густыми развесистыми ветвями. Высокая трава, в которой тянутся изо всех сил вверх к свету тоненькие веточки незабудок. Цветочки бледно-голубые, не то, что жирные яркие незабудки на городских материковских клумбах. По телу разливается тепло. Я просто растекаюсь по креслу и почти засыпаю, но что это? Что такое говорит врач?
- Лес стоит на краю пшеничного поля. Ветерок колышет золотые колосья. Лес прозрачен и светел. Тонкие белые стволы берёз тянутся к небу...Что с Вами? Почему Вы плачете?
   У меня, действительно, текут слёзы и я еле сдерживаюсь, чтобы не зарыдать от огорчения. С трудом выдавливаю из себя:
- Лес...не такой...

   На материке всё не такое.  Взять хотя бы шиповник. На материке кусты высокие прозрачные светло-зелёные с продолговатыми тощими мелкими плодами. А что ещё могло народиться от бледно-розовых цветочков? Шиповник, который растёт у нашего моря, совсем другой: с тёмно-зелеными изумрудными листьями и крупными яркими, почти бордовыми цветами.  Плоды тоже крупные, круглые с сочной мякотью. Из них даже варенье варят, вычистив зёрнышки.  У нашего моря, у кромки воды, белый песок, а дальше идут заросли шиповника. Заросли - это громко сказано. Кусты не выше колена и среди этих зарослей есть полянки-проплешины, на которых мы любили располагаться, придя не море на целый день. У моря и среди кустов шиповника кое-где валяются белые брёвнышки, гладкие и блестящие, неизвестно как сюда попавшие. Эти брёвнышки я мельком упомянула в своём первом большом рассказе, который в первую очередь дала почитать подружкам-одноклассницам. Как же я была удивлена, когда одна из них начала со слов: "Там у тебя белые брёвнышки..." и замолчала, не сразу смогла продолжить, как будто у неё горло перехватило.  Вторая подружка тоже начала сразу же про эти белые брёвнышки: "А помнишь, как мы у этих брёвнышек костёр жгли?" Ещё бы не помнить.

   На море брали с собой из еды только хлеб и что-нибудь попить, газировку или квас. Сначала лежали загорали, играли в волейбол. Внезапно резкий ветер пригонял облака, становилось холодно, мы разжигали костёр и накидывали на плечи покрывала, на которых только что загорали. На костре жарили кусочки хлеба или мясо ракушек, нанизанные на прутики. Любители приносили с собой раствор уксуса и по-быстрому мариновали мясо ракушек. Ракушки добывались здесь же в море. Это выглядело очень забавно.
   Лучше всего выходить на поиски ракушек при отливе и далеко  в море заходить не надо. Почему - будет понятно позднее. К морю несёмся бегом. А как же иначе? Песок раскалился и сильно жжёт босые ноги. Забегаем в море. А теперь почти по уроку твиста от героя Моргунова из "Кавказской пленницы": пяткой правой ноги гасим воображаемый окурок, вкручивая пятку в песок. Крутим, крутим и - ни-че-го.! Передвигаем пятку немного в сторону и снова вкручиваем пятку в песок. Вдруг:"Ура!" Пятка упёрлась во что-то твёрдое. Это она - ракушка. Наклоняемся и рукой достаём её из-под пятки. Вот почему заходим неглубоко в море, чтобы не нахлебаться солёной воды. А теперь представьте: в море стоят люди, много людей, и все "танцуют твист".
Кто-то собирает ракушки в сетки-авоськи, а кто-то складывает за пазуху в майку и, если поленится вовремя отнести улов на берег, то край майки вырывается на свободу  и весь улов валится в море. Все, кто "танцует" рядом, бросаются со смехом собирать ракушки и отдают их хозяину. Никому в голову не приходит забрать себе хоть одну из этих рассыпанных ракушек. Вот такие люди у нас живут. Но это уже совсем другая история...