Этот стих...

Да, порой строка моя кривая,
Словно капли след в ночной росе,
В ней видна душа моя живая,
А не бред, живущий в полусне.

Не гонюсь за славою поэтов,
Не ищу высоких лестных слов,
Просто часто душу озаряют
Вспышки рифм и вереницы слов.

Я пишу стихи, как сердце просит,
Без претензий и ещё без правил.
Может быть с меня за это спросят?
Может, скажут, чтоб писать оставил?

Стих сложился рифмою неровной.
Правда, я об этом не грущу:
Старая дорога станет новой,
Если сам себя опять прощу.

С множеством изъянов я оставлю
Строчки с рифмой на листке простом.
Может быть, когда-нибудь поправлю,
Может, нет, - оставлю на потом...

Жаль, но он не грянет, как фанфары,
Стих не бьёт метафорами в лоб,
Тушит он страстей моих пожары.
Часть моей души внутри живёт.

И, быть может, кто-то в эту ёмкость
Заглянуть захочет невзначай,
Он в стихах увидит сердца бодрость.
Улыбнись, дружище, не скучай.

В этом миге - тихом и неброском -
Оправданье всем моим строкам.
Быть услышанным одним лишь человеком...
Этот стих я посвящаю Вам...