Я не стоял с лицом, обрызганным бычьей кровью,
На арене, смакующей смерть,
И не шептал себе: «Впредь
Этот приём — ударом клинка —
Будет со мною, как с морем вода,
Крепко заточен и навсегда».
Я не входил под прохладный проём:
Дворик. Фонтан. Веснушчатый дом.
Крик, разрывающий взгляд пополам,
С сердцем, отдавшим свой ритм каблукам.
Я не искал скакуна, чтоб седлать,
Латы не шил по эскизам Миро.
Чтоб потрошилось у мельниц нутро, —
Нужно бы было поменьше прощать.
Нужно.
Нет среди скопища тел моего.
Герника. Боль. Я смотрю полотно
И, в наступлении Судного дня,
В каждом из них замечаю себя.
Что ж ты зовёшь, как любовь на свиданье,
Суша земли под названием Испания?
20.04.1997 Анатолий Анри Шварц
Барселона
Герника
© Copyright: Анатолий Шварц, 2025
Свидетельство о публикации №225112900939
Свидетельство о публикации №225112900939
Рецензии